La cárcel del Pópulo

Los pórticos que sirven de guarida están enclavados exactamente en el lugar donde hasta hace noventa años se encontraba la cárcel del Pópulo, construida a mediados del siglo XIX en el viejo convento de frailes del mismo nombre una vez desamortizado, prisión que los sevillanos conocen por las saetas que los reclusos cantaban a la Esperanza de Triana las mañanas de Viernes Santo a su paso por el locutorio del edificio, desde el que sobresalían los brazos de los cautivos, desesperados, intentando llegar lo más cerca posible de la candelería como metáfora de una desgarrada petición de auxilio a una madre. Aunque pudiera parecerlo, la historia no ha cambiado tanto el panorama en este punto de la ciudad cargado de insomnio y también de sueños rotos, que en cierto sentido sigue siendo una prisión de la que no hay forma de escapar. Como meras armas arrojadizas, los ‘sin techo’ centran buena parte de la discusión política estas semanas, aunque no por las soluciones planteadas a su situación sino por la trágica certeza de que nadie los quiere cerca de su barrio. Ni en la Macarena ni en el Cerro ni en Bami ni en ninguna parte. Nadie. Como si la alternativa fuera enviarles a aquel bíblico valle de los huesos rotos. Urgen soluciones reales y humanas, no proclamas. Los indigentes pueden generar un conflicto de convivencia, sí, pero el verdadero dilema que deben provocarnos como sociedad es el de la conciencia. Mantenernos impasibles mientras devoramos black fridays , ciber mondays y luces navideñas con dos meses de antelación sólo parece una enfermiza e hipócrita huida. El Pópulo fue derribado, pero hoy vuelve a ser una cárcel de tapias imperceptibles tan gruesas o más que aquellas que inspiraron a Font de Anta. Soleá, dame la mano. Demos la mano, no la espalda. Podríamos ser cualquiera de nosotros. Podemos llegar a serlo, de hecho. Suerte.