Cibeles, segunda ofrenda divina del Real Madrid

Porque el madridismo implica kilómetros, y si «no pudimos ir a París, aquí estamos». Sus razones tenía Paco, con ojillos breves en piel morena y fuera del perímetro, sí, de la Diosa Cereal : en esa zona de la Capital donde el dinero, el Ejército, el poder municipal y hasta la Mitología hacen plaza. Corría por Cibeles un aire que era fuego, y Loretta, de Milán, daba crema solar a sus amigas en spray. Benzema a la espalda, y el sol de Castilla, el de la tarde, brillando a la hora en que dicen que los rayos UVA van perdiendo intensidad.

Celebrar al Real Madrid no sólo es ir a Cibeles, pese que sea el epicentro de todo lo celebrado y todo lo por celebrar. S on también los pakistaníes con sus latas heladas y una simpatía inopinada en el rostro. Como pidiendo un regate y metidos, los presuntos pakistaníes, en esos rincones humanos donde la Policía no entra por mera cuestión de azar, probabilidad y dejar hacer. Había otra cuestión en la espera, que ya se ha contado que la espera, el sol y la luna, hacen grande al madridismo. Esa cuestión era qué hacer con los niños que poco antes de la pandemia llevaban un correr de pasillo y tenían al padre frito. «Es muy bueno en la casa, pero tanta gente lo pone nervioso». Y la criatura, bautizada como Iván, quería escaparse con una sonrisa y contorsiones varias de las manos paternas. Alaba daba golpecitos al cristal del bus, e Iván patadas a la caja torácica de su padre.

También ojeras. Muchas. Las de Salva y su amigo Raulico, venidos de Granada, el sábado, en una «furgona Peugeot sin aire y llena de porquería». Viendo cómo hablaban del transporte se entiende que aparcaran muy fuera de Madrid, que la 'cafetera' que los había traído no debe ser muy amiga del Medioambiente y de las contaminaciones inexistentes que pide la ciudad.

Se le pidió la hora a un 'madero' que sufría el calor en uniforme, y contestó en andaluz celebrante que él no «es ni Dios, ni Ancelotti , ni el autobusero«. Bien por su talante.

Más allá, una trompeta amenizaba con los acordes del himno primigenio. Pero no se le vio para que contase su melomanía merengona a este periódico. Y también foráneos, como Lázaro y Gonzalo, que arribaron de Zaragoza «en tres horas, a treinta euros de gasolina« y ambos con la camiseta de Benzema .

Y con un retraso llegó el Madrid a Cibeles, los recibió Almeida, y dieron una vuelta por el Pasaje de la Luz . Quizá para que la CNN sacara un primer plano del Campeón de Europa y de la urbe. En la espera, en la larga espera, padres mantearon niños, otros no. Hubo apagón digital en Cibeles y mosqueo en el respetable. Llevaban el 14 a la espalda. La gente se fue del corazón a sus asuntos. Cinco horas al sol bien merecen una Champions , y viceversa.

PS: El enfado de los taxistas del sábado mudó a media sonrisa porque, días de visibilidad mediática, hay que protestar por todo. Ciscarse en Mbpapé y pedir el Balón de Oro para Benzema . Y la ronquera triunfante de Marcelo.

Las masas pusieron rumbo a Chamartín. O al lunes que espera. Sonó lo de Queen , que la felicidad extendida no es tampoco una virtud. Apenas unos acordes globales.