Extravagancia

La extravagancia podía estar en el color de unos calcetines o en el peinado de alguna forastera a la que hubieran invitado con ocasión de alguna fiesta. Lo raro era, entonces, cualquier cosa: un brazo tatuado que no fuera de un legionario (los tatuajes de hoy quizá deriven de nuestras calcomanías de ayer); alguien que llegara con un magnetófono, con una guitarra; alguien que supiera decir seis palabras en francés o en inglés; o un color de chaqueta o de jersey, una camisa que no se arrugara; o alguien que acabara de llegar de Madrid, de viaje de novios, y hablara del metro, del avión o del coche-cama. Recuerdas la que se formó en el pueblo cuando los Navarro volvieron de Barcelona tocando la armónica y bailando el twist. Era raro incluso ver a alguien fumando emboquillados, o a una chavala de la capital que, con la falda más bien corta, te pidiera que la invitaras a un vino dulce en el bar, cuando ninguna mujer entraba, ni sola ni acompañada. Pero la extravagancia fue desapareciendo poco a poco, al mismo ritmo que las calles fueron llenándose de más extravagancias. Aquello que resultaba raro un día, al día siguiente estaba muy visto, y al siguiente, caducado. Causó extrañeza la primera pareja de novios que iban abrazados por el paseo; y lo fue ver al primer paisano que se dejó el pelo largo o las barbas; y lo fue ver que, por primera vez, alguien no se ponía luto por su madre; y fue comentario de todo el mundo la imagen de la primera mujer que se puso un cigarrillo en la boca, en público; y lo fue el primer saludo entre muchacha y muchacho con un beso en la mejilla, y fue una bomba la primera vez que se habló de un divorcio y aun de una separación… Hasta que todo fue suavizándose, haciéndose corriente, porque iban sucediéndose las extravagancias y los atrevimientos. Hoy, los calcetines del Niño de Tormenta causarían extrañeza, sí, pero por catetos, por obsoletos.

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