Anticipación

Quizá toda esa anticipación no esconda más que la certeza de que tanta carrera frenética no nos lleva a ninguna parte y que el ímpetu con el que tomamos la vida y sus acontecimientos favorables no es más que el reverso de la parsimonia que el tiempo se toma para herirnos, para ir desgastándonos poco a poco con idéntico tesón al de la ínfima gota que horada la piedra. Pero, con todo, somos incapaces de despegarnos de la prisa, de esa manera de vivir los acontecimientos incluso antes de que sucedan, de saborear el presente como el único tiempo que existe.

Y es así, sustraídos a las horas de verdad, como expresamos nuestra extrañeza cuando la guadaña de la parca pasa su filo segando la yerba que crece cerca de nuestros pies. Eso es lo único para lo que no nos anticipamos. No me lo puedo creer, repetimos como niños asustados en vez de encarar la muerte como adultos sin miedo. Quizá es que la sociedad -o sea, nosotros mismos- nos quiere así: infantiles, febles, temerosos, volubles, impresionables para convencernos de que el remedio a nuestra angustia heideggeriana lo podemos encontrar en el escaparate de la esquina.

Corremos contra un reloj implacable que nos va mordiendo los talones, pero por más que vivamos anticipadamente no vamos a añadir ni un segundo extra a nuestra existencia. Lo difícil -casi imposible- es interiorizar esa máxima sin recluirse entre los muros de un monasterio, en medio de este tráfago que nos invita a usar y tirar las jornadas del calendario como si el carcaj no fuera a quedarse nunca sin flechas.