'Madeleine antes del alba', de Sandrine Colette: en un mundo semifeudal

NOVELA

'Madeleine antes del alba'

• Autora Sandrine Colette
• Editorial Tránsito
• Año 2025
• Páginas 248
• Precio 20,95 euros

En 'Madelaine antes del alba' nos encontramos en un aislado lugar sin nombre y sin tiempo preciso, que pervive siempre igual e inmutable a lo largo de las épocas y de las estaciones, poco benevolentes, que apenas se diferencian.

Una atmósfera de somnolencia y abulia que puede pertenecer a las cercanías de la Edad Media, a siglos más cercanos al nuestro o bien provenir de una distopía de puro destierro y extrañamiento en regiones inhóspitas, tras algo parecido a un hundimiento planetario.

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Unas pocas granjas y un castillo semifeudal que domina, explota y amedrenta a los campesinos desde que tienen memoria les obliga a callar y a no rebelarse a diario. Salir de esa comunidad encerrada en sí misma es aventurarse tras un bosque que parece salido de cuentos de terror, atravesando un río que marca los límites y que carece de puente, «en una región hostil de la que Dios ha desertado hace tiempo».

Ahí viven las dos gemelas, Ambre y Aelis, sin cesar amenazadas por su belleza, sus maridos y la anciana Rosa, curandera del lugar. De repente, un día aparecerá de la nada, de la más profunda miseria y del hambre, en inviernos de heladas eternas y devastadoras, una pequeña salvaje que bautizarán como Madelaine. Ella le dará un vuelco a todo y ejercerá de enviada de una rebelión siempre pendiente.

Nadie sabe de donde ha venido, pero muy pronto se integra en la vida y labores comunes: «Para ella y para los campesinos, que llevan muchas generaciones anclados en el Pays-Arrière —en tierras del interior más insondable— este es su único territorio. Tienen raíces profundas allí; cuando hablan del pueblo, dicen nosotros. Todos nosotros».

En esta extraordinaria novela de Collette, en ese mundo inmóvil y alucinado, de parálisis ancestral, dominado sobre todo por el silencio, el miedo y una quietud malsana, con algo siempre al acecho, a punto de estallar, bestias, hombres y la propia naturaleza se funden como iguales.

Una lentitud y un letargo entre hipnótico y mortecino, ya sea por el trabajo llevado a cabo durante el día, por las escasas palabras intercambiadas o por las despiadadas plagas y hambrunas que castigan periódicamente a los campesinos «con los cuerpos permanentemente doblados sobre las herramientas y el peso de la tierra», los envuelve a todos como un sudario.

Una tierra áspera, exhausta, traidora, sin amos, que difícilmente se deja domesticar como ellos, les hace frente sin cesar: «Protegemos a nuestros amos, pese a que no lo necesitan, para no arriesgarnos a algo peor que nuestra propia existencia. Elegimos el silencio. Somos unos cobardes, pero seguimos vivos».