Agatha Christie, vivir sin mancharse las manos

«Una de las mejores cosas que le pueden tocar a uno en la vida es una infancia feliz. La mía lo fue. Tenía una casa y un jardín que me gustaban mucho, una juiciosa y paciente nodriza, y por padres, dos personas que se amaban tiernamente y cuyo matrimonio y paternidad fueron todo un éxito». Así arranca el primer capítulo. Y así concluye la última página del libro escrita por ella el 11 de octubre de 1965 (Agatha Christie fallece el 12 de enero de 1976): «¿Qué puedo decir yo a los setenta y cinco años? Gracias, Señor, por la hermosa vida que me has dado y por todo el amor que he recibido».

He aquí la historia de una mujer de su tiempo, el victoriano, que no busca más que casarse con el hombre adecuado y, a ser posible estando ambos enamorados, no que sea un apaño de conveniencia tan habitual en su época, que sufre avatares a porrillo, pero que no le alteran el pulso del drama existencial. Ni que su padre, norteamericano, resultara un poco tarambana en asuntos de dinero, pese a haber heredado una renta sustanciosa, y eso les llevara a mudarse una y otra vez, ni que su hermano también fuera un jeta e indolente niño mimado, ni que ella viviera la Primera Guerra Mundial poniendo vendas sin parar como aplicada enfermera o preparando fórmulas magistrales para los soldados en la farmacia militar, ni que se encaprichara en dar la vuelta al mundo con su primer marido, al que debe su famoso apellido , «abandonando» a su hija en otras manos familiares (todo un alarde de independencia femenina para la época y con la complicidad de su adorada madre), ni que se pasara muchos años contando las perras, ni sus pinitos como surfista en Hawai achicharrándose al sol, ni su divorcio y su segundo marido... Agatha Christie tiene el don de hacer sencilla y entretenida hasta una vida, la propia, que parece anodina, pero que de anodina poco, porque ella es la dama del crimen y hasta se le perdona, a veces, tanto «happy end».

En tiempos como los actuales en los que la novela policiaca arrastra largas colas de seguidores y tesis de expertos en tan oscura materia que la relacionan con el sanctasanctórum de la literatura con mayúsculas, la pobre Agatha Christie (1890-1976, Gran Bretaña) tiene poco que alegar en su defensa, pese a que su nombre esté inscrito en el paseo de la fama de los récord Guiness como la novelista que más libros ha vendido, solo superada por el bardo Shakespeare y la Biblia. Por más que rebusquemos en sus historias de sobra conocidas y que va desgranando en esta autobiografía, no hay el menor atisbo de discursos ni dramas.

Como en un juego de inteligencia, y de entretenimiento de sobremesa, sin mayores (ni menores) ambiciones, Agatha Christie cumple a pies juntillas aquello tan efectivo, cuando alguien se pone a relatar, del arranque, el nudo y el desenlace.