El pico y Piqué

A Olga Carmona se le murió el padre días antes de celebrar su fecha más agridulce. El día más soñado e indeseable. El día que, a cambio de tocar la gloria, le comunicaron que su mentor llevaba camino de las estrellas varios días, buscando esa donde vive la eternidad. Al presidente de la española también se le murió su baraka en el palco donde desplegó una exhibición de macarrismo que hubiera desentonado en un concierto de Bad Bunny. Cantó por Jackson echándose mano a la bragueta. Saltó como una cabra montesa de una barra brava austral. Y chilló como un cerdo en el día de la matanza al lado de la Reina y de la infanta. Urbi et orbi. Un día muy grande para España pasó por la ventanilla de pago para cobrarse el precio que exige el destino más inesperado. El de Olga es irreparable. El del presidente, también. Porque, sin tener que llegar al pódium donde besó de forma reprobable, reprochable y recochina a Jenni, una de las jugadoras de la selección, antes ya había cavado su tumba como el presidente de fútbol más impresentable que un país pueda costear.

Previo al pico, Rubiales cogió la pala para sepultar su suerte de sátrapa futbolístico, capaz de montar fiestas cariñosas o de concertar con futbolistas empresarios en activo, la final de la supercopa de España en tierra donde a los Testarossa le dan de beber petróleo con menta. Entre el pico y Piqué anda el juego. El dinero no parece que fuera un medio, sino un fin en su doctrina presidencial, donde sus manejos ha elevado a los altares al señor Villar, tan venial a su lado. La política, hipersensible a temas como este, lo acusó de agresión sexual. Curioso, cuando menos, que señalen al incalificable Rubiales y se callaran con una ley que ha colocado en la calle a verdaderos agresores y violadores sexuales. La mano de Rubiales sigue congelada y no es descartable que, metafóricamente, un día lo lleven a pescar como a Fedro…