El tonto de la vuelta ciclista

Las banderas en la Vuelta y en el Tour son muy de mi Españita. Las cunetas de las competiciones ciclistas siempre fueron un zoo de colgados, algunos maravillosos y otros muy pelmas, que han dado una turra legendaria con lo que fuera. Mi amigo Miguel Toledo, que era de Irún, a sus 70 años subía el Tourmalet antes de la etapa. En una bici del año de Bahamontes escalaba aquellos repechos de asfalto y solanera con una mochila en la que había metido un pollo asado y una botella de champán que compartía al llegar con las guiris que allí hubiera. Miguel era un genio inalcanzable. Yo subí al Tourmalet una vez de chaval y pasé frío por la noche y, por la mañana, un calor horroroso. La víspera, uno que estaba allí se afanaba durante horas en colocar una bandera de la amnistía en la campa junto a la carretera para que entrara en el tiro de cámara de la tele y a mí solo me interesaba encontrar un hielo para mi whisky barato y ligar con las francesas de la tienda de campaña de al lado.

El tonto de la vuelta ciclista supone una categoría propia entre todos los demás. Hablamos de un pobrecito que en las competiciones se eleva en una motivación peculiar que solo se da en él y que queda a medio camino entre Greta Thunberg y el que celebra que el nombre de su pueblo salga en las noticias del tiempo. Ahí lo tenemos: agita cosas, pinta mensajes, corre junto a un escalador ecuatoriano: tiene que salir en la retransmisión a toda costa. En esto, los vascos brillamos como nadie, pues hemos llevado la Ikurriña a las cunetas de las carreras del culo del mundo en las que aparecíamos meneando la enseña, representando a la patria vasca y otras cosas, pues todos los bobos merecemos la oportunidad de sentirnos héroes de vez en cuando.