De este agua (del grifo) sí beberé

Es lo que tiene la sociedad de la abundancia, que cuando ya piensa que ha arrasado con todo acaba por fijarse en las cosas sencillas, en las de toda la vida, como si estas necesitaran una capa de artificio para seguir conservando su lugar en el mundo. El proceso degenerativo —o creativo, según quien cuente la película— es bien conocido a estas alturas: sucede, por ejemplo, que un buen día un cocinero decide que el flamenquín con patatas es una cosa atrasada, un plato heredado de los años del hambre y propio de las economías menesterosas y acaba por concluir que la típica ración, al menos con ese nombre y con ese aspecto tan de siempre, afea la carta del establecimiento; hacen el resto una renovación en la vajilla (fundamental que los platos sean de un tamaño considerable) y unos cuantos adjetivos bien puestos detrás del rollo de carne con jamón y pan rebozado.

Y al agua tenía que llegarle su hora, por increíble que pareciera. No sabe nadie hasta dónde pueden alcanzar las disquisiciones de los especialistas después de dejar que el líquido elemento tome la consistencia adecuada en el paladar y se espese por cada glándula gustativa. Todo en plan «tú no te has fijado cómo en este caso los dos átomos de hidrógeno tienen una textura que orilla a un segundo plano, bien presente pero segundo, al de oxígeno», a lo que otra eminencia añadiría: «Persiste, aunque ciertamente difuso, el poso metálico de la conducción que ha traído a nuestro objeto de estudio hasta este recipiente del que nos hemos servido. Elogio además que la cata se produzca a temperatura ambiente, que evita añadidos innecesarios que estorban a las sensaciones tan singulares que esta experiencia nos está reportando. Ahora, por cierto, necesito un trago de algo fuerte para resetear mi paladar».