«Yo, Feuerbach», de Tankred Dorst: el teatro o la vida

Espera que lo reciba el prestigioso director Lettau, una suerte de Godot esquivo que tal vez aparezca en algún momento y con el que trabajó antes de que algo le obligara a dejar los escenarios. Un joven ayudante de dirección aguarda junto a ese actor que conoció épocas mejores y del que ni ha oído hablar. Su antiguo prestigio es una moneda retirada de la circulación, una bofetada de humildad para el intérprete grotesco y desmedido, depositario de una tradición que quizás no tenga ya sentido para la generación del ayudante, entretenido con el móvil mientras Feuerbach se desazona.

El intérprete intenta arañar unas migajas de atención de ese imberbe impertérrito, encarnado de manera soberbia por Samuel Viyuela González , contrapunto de austeridad expresiva frente a la desmesura patética del viejo cómico. Una silla le sirve a Feuerbach para pasar sin transición de ser Falstaff a Ricardo III o un anciano terminal en el banco de un parque. Habla de Francisco de Asís y parece transfigurarse en Dario Fo , un filosófico bufón desatado que es, a la vez, sumo sacerdote y víctima de un oficio que lo consume en un magma donde genialidad y locura se confunden.

Hermoso, intenso espectáculo, emocionante, empapado de humor y poesía, vibrante de desazón existencial, presentado en una estupenda versión de Jordi Casanovas que Antonio Simón –¿no había vuelto a trabajar en Madrid desde su admirable puesta en escena de «Himmelweg» de Juan Mayorga en el María Guerrero (2004)?– dirige precisa y ajustadamente. A tono, la adecuada y sucinta la escenografía de Eduardo Moreno que Pau Fullana ilumina de forma expresiva.