La llama y el cortafuegos

Se trastea aquí, evidentemente, desde un clima naíf pero muy calculado, que de tanto pretender arrostrar al espectador termina por escamotearlo. Este ‘Decamerón’ post-pandémico, que parece arrancar con una voluntad denunciadora de un lenguaje tópico e insuficiente —sólo sirve, aún, para jugar, para repetir y balbucear el malentendido—, para luego, sin solución de continuidad, pasar a albergar parlamentos emocionantes y ‘ encendidos ’ desde los que involucrar a la audiencia, se apoya una argumentación demasiado fofa para que la llama prenda.

Que, por ejemplo, esta ‘generación’ (pues así se explicita en los discursos) eche mano de cumbres de la cursilería como «Un hombre y una mujer» de Lelouch para traducir un ideal de belleza y apaciguamiento no deja de ser asombroso —y hasta pavoroso—, pero lo que en realidad, más allá de gustos, filias y fobias, estas voces indican es esa insalvable distancia entre la escena y la butaca que toda obra de teatro está obligada a trabajar. Es decir, no basta con ‘desear arder ’ y que los demás lo hagan con nosotros, si no se ve al ‘otro’ ; lo que, como demostrara Chaplin en ‘Luces de la ciudad ’ , supone mucho más que mirarlo, más bien revelarlo, asumirlo, para que el calor lo rodee.

‘Las que arden’, espectáculo por otro lado exigente, de destellos profundos y coreografías pregnantes y arriesgadas, se asemeja a esa fiesta a la que uno no ha sido formalmente invitado , una feliz autarquía que, en el mejor de los casos, uno siente curiosidad por espiar.