Tiempo mío

Tú no quieres que nadie le dé cuerda al cronómetro, ni quieres que te ausculten los latidos, porque nadie sabe hasta dónde hay que apretar la espiral ni con qué cuentas contar el sonido del manantial de tu pulso. Como en los días de la semana única cuando vas a encontrarte con tu barrio, con los colores de tu debilidad, con la gente que conoces aunque no sepas ni cómo se llama ni a qué se dedica; como en los días en los que, sin consultar hora ni amigo, vuelves a ponerte en el mismo sitio, como ave migratoria que no tiene que preguntar si es o no su nido; como quien sin consultar luz se sienta, se pone de pie, se echa sobre una baranda o se mete en una bulla donde tiene un sitio, el suyo, aunque nadie crea posible eso; así haces siempre con el tiempo, que lo recoges en esa frase que no dices y que está ahí, a la orilla de tu boca, eternamente diciéndose: «¡No hay más tiempo que el mío!» Sí, es cierto, no hay más tiempo que el tuyo. Como, sin que lo sepas, no hay más tiempo que el de otros muchos miles que van por el mismo reloj y tienen su tiempo. El día es una gran esfera echada, bocarriba, un campo de luz y de olores lleno de miles de minifundios, y cada minifundista es dueño de su tiempo, como en la tierra es dueño de su trigo, su algodón, su cebada o su maíz. Ni tocas lo de nadie ni lo de nadie quieres; lo tuyo, sólo lo tuyo. ¿Son minifundios iguales? ¡No! Ni siquiera cuando coinciden que las lindes son de tierras sembradas de lo mismo. Por eso, cuánta razón tienes cuando exclamas con Antonio Murciano: «¡No hay más tiempo que el mío!» Porque, en verdad, no lo hay.

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