Un respeto a la Macarena

Hay que creerse cualquier cosa menos a Dios. Mira esos tipos que se toman por gatos y hay que decirles 'miau'; hacen pipí en un arenero. O esos militares que montaron una asociación de trans lesbianas no normativas cuyo presidente se llamaba José Antonio. Pero si uno cree en la Virgen, está de la olla. A mí me parece bien todo porque ya no soy del mundo, y a nuestro líder le pusieron una corona de espinas con el cachondeíto antes de matarlo. Que se rían de mí va en el sueldo, así que me reconozco en mi Iglesia, esa madre sola y ridiculizada con la que los comentaristas se echan unas risotadas. He de reconocer que yo a veces, en lugar de la otra mejilla pongo la otra coña marinera con los derechos del personal y me estoy planteando si no ha llegado la hora de autodeterminarme triunfador de la Feria de San Isidro, un italiano guapo o un brasileño de esos que se hacen cincuenta dominadas al sol. O un negro, pues no me importaría.

Yo con mi Esperanza tengo suficiente y le pongo Macarena a mi hija y le rezo para dentro porque lo difícil ante ella es no creer. Vamos, no es que sea difícil, es que no se puede. Habría que empeñarse mucho, como esos que aceptan una energía cofrade que no saben a qué atribuir, que va más allá de las leyes que mueven a la materia, pero saben que Dios, no es. Lo fácil es creer en la Macarena y que te corra un escalofrío pensando que te la han cambiado. Plantarse ante la Esperanza, reconocer su mirada y rendirse a la evidencia de que uno está ante la mismísima madre de Dios es, como apuntan las estadísticas, lo normal.