AMBROSIO EN SU LABERINTO

A nadie con la cabeza en su sitio le cabe en ella que las representaciones de San Rafael molesten a los ciudadanos

TRES de la tarde. O casi. Taberna Casa Almoguera, lo que que queda de ella. Santa Marina. Calor asfixiante de un viernes del ... arranque de julio. Ni un alma en la calle. O casi. Pasa Blázquez en bicicleta por delante de la iglesia con su bicicleta y su camisa morada. Dentro busca refugio un grupo de ocho o nueve clientes de los de siempre, todos de más de cincuenta años años: zapatillas de paño, pantalones ligeros con la pinza bien repasada, camisa de manga corta, alguna camiseta interior de tirantes de las que absorben bien el calor. El noticiario de una emisora local que da cuenta de la actualidad de lo que va de jornada, que viene a ser ya como el día completo porque a partir de esa hora la mitad de la ciudad va estar encerrada en casa con aire acondicionado y la otra mitad huye a la costa más cercana. Sobre la barra de la tasca hay medios de vino fresco, botellas de cerveza, el periódico del día, una revista de toros y un par de folletos con ofertas de una tienda de electrodomésticos y tecnología. Los parroquianos hablan de lo suyo, que es el Córdoba, los nenes que han acabado el colegio, el piso de Fuengirola y la parcela de Alcolea. La máquina de tabaco se atasca y el camarero va y la arregla como se han arreglado las cosas de toda la vida de Dios, que es dándole mamporrazos al artilugio hasta que vomita lo que lleva dentro, bien sea el dinero atascado o los cigarrillos que no terminan de salir.