El cuento vuelve a brillar en la era de Twitter

Después de trabajar en Acantilado y Planeta, Clara Pastor creó en 2009 la editorial Elba, centrada en el libro de arte. Cuatro años después lanza una colección de relato breve con título inequívocamente borgeano. «Ficciones». El catálogo, que inaugura «La soledad de la compasión» de Jean Giono e «Historias de Manhattan» de Louis Auchincloss ofrece «relatos hasta ahora inéditos en español, que abren una ventana a mundos singulares, algunos de ellos en extinción. Con la literatura sucede lo mismo que con los cuadros: todo lo que se dice en largo o grande, puede decirse en breve o pequeño».

«Mundos en extinción...» Retrato robot de Giono y Auchincloss: el primero, prácticamente no se movió de la Provenza francesa, apunta la editora: «Cultivó una forma de expresión peculiar en un mundo autónomo como el de Pedro Páramo de Rulfo». Hijo de las familias más exclusivas de Nueva York y abogado de Yale, Auchincloss (1917-2010) compone en las diez «Historias de Manhattan» un relato coral, señala el traductor Ignacio Peyró: «Herencias y ruinas, matrimonios, celos familiares, rivalidades empresariales, adulterios de alto caché... De la Gran Guerra al esquinazo del siglo XX con el XXI, el elenco habitual de sus personajes -abogados, financieros, decoradoras, ricos amateurs- se mueve ante las mutaciones y permanencias de la biosfera neoyorquina que los sustenta». La saga Auchincloss fue, siempre, mucho más que «la familia de al lado». Así lo recordaba Gore Vidal , otro hijo de «gente bien».

«Hay que perder el miedo a editar cuentos», remacha Clara Pastor y pone como ejemplo a otras editoriales que se atreven con el género: el Chéjov al completo de Páginas de Espuma o las recientes publicaciones de RBA (Monterroso, Munro, Hammet, Ballard), Acantilado (Von Doderer), Alfaguara (Dahl), Random House (Munro, Aira, Junot Díaz ), Impedimenta (Dickens, Lem), Seix Barral (García Ortega, Goyen), Alfabia (Saunders), Tusquets (John Connolly), Libros del Asteroide (Robertson Davies)…

Si la expectación y la sorpresa son armas del cuento, J. G. Ballard (1930-2009) es un maestro del desasosiego. Autor de tres novelas ineludibles para entender la facción violenta y tecno-ilógica del siglo XX -«El mundo sumergido», «El imperio del sol» y «Crash»-, Ballard, que publicó su primer relato en 1956, niega que los cuentos sean «la calderilla del tesoro de la ficción» y resulte fácil pasarlos por alto «ante la abundancia de novelas disponibles». La novela se le antoja moneda sobrevalorada y, en muchos casos, falsa: «En su máxima expresión -Borges, Bradbury y Poe- el cuento está acuñado en metal precioso y sus destellos dorados brillarán para siempre en el hondo talego de la imaginación del lector». Con prólogo del propio Ballard, en sus «Cuentos completos» que publica RBA con cuatro piezas inéditas en español está el código genético del hombre que fue prisionero de los japoneses en Shanghai y diseccionó cadáveres como estudiante de Medicina para acabar haciendo la autopsia a un siglo terminal.

De violencia -hard boiled en el código negro- sabía mucho Dashiell Hammet, excombatiente de la Gran Guerra, tuberculoso detective de la Pinkerton y escritor en revistas de crímenes años veinte como «Blak Mask». La Pulp Fiction lo transforma en el agente de la Continental Sam Spade al que varias generaciones le pusieron la cara de Bogart: la voz nasal que percutía palabras.

Después de traducir y poner en orden toda la narrativa breve de Hammet para el volumen «Disparos en la noche» (RBA), Enrique de Hériz subraya la influencia del autor en la literatura que vino después. «Gracias a la experiencia personal de la vida cotidiana de los detectives, Hammet se permitió revolucionar con los detalles de su conocimiento un género que hasta entonces era puramente especulativo, literatura de salón, y que él convirtió en texto vivo y callejero». Entre el primer relato de 1922, «La mujer del barbero», rechazado por sus primeros editores y el último, «The Little Pig», tonadilla inglesa traducida en la edición española como «La canción del oso», Hammet devino en autor consagrado. ¿Dejó por eso de escribir cuentos? Sería demasiado fácil asociar el cuento a la mera necesidad pecuniaria, concluye De Hériz: «Había publicado ya sus novelas, que a su vez se habían visto convertidas en películas , previa entrega de cheques en los que figuraban cifras que jamás hubiera podido cobrar por un relato corto».