No es justo

Lo de Puigdemont siempre apesta a charlotada, a bufonada, a chapuza de Pepe Gotera y Otilio. Nunca hay gloria y por eso jamás alcanzará categoría de antihéroe literario, de tipo arrojado que burló los altos muros coronados por concertinas. Primero, huyó en el angosto maletero como un malandrín de tercera; y ahora escapa con paso de atleta especialista en marcha gracias a la permisividad de los Mossos y quizá favorecido por la complicidad del aparato del Estado. En cualquier caso no es justo que nos rompan la crisma en el primer tramo de agosto, cuando nuestra sesera es un secarral, cuando nuestras aspiraciones cristalizan en esa siesta salvaje con hilillo de límpida baba plateada brotando culebroso desde la comisura de los labios. No, no hay derecho a padecer tanta tabarra, tanto circo, tanto espanto, tanta merluzada, tanta verbena trucada, tanta mascarada y tanto teatrillo grotesco. «El azul del mar inunda mis ojos», decía aquella canción de Golpes Bajos, y desayunar frente a ese azul del mar que inunda mis ojos todas las mañanas mientras recibes la noticia de la 'puigdemontada' resulta intolerable para nuestros sentidos y nuestras sensibilidades. Sólo siento fatiga, cansancio, muermo y, desde luego, ese asquito que te atraviesa cuando observas una medusa fláccida, amarillenta y moribunda sobre una roca. La dadaísta reaparación de Puigdemont es, en efecto, indigesta como esos bancos de feas medusas que enturbian con su presencia el azul de nuestro mar. Qué náusea, por favor.