Pequeños cuentos misóginos

La reescritura bienintencionada del mundo hace lo contrario de lo que predica. Eso no es lo suficientemente feminista; aquello es maltrato animal; aquí huele a racismo. Se exalta una sexualidad supuestamente libre atenazada por la norma («no es no», «sí es sí») y que acaba colocándole hojitas de parra morales a todo, hasta a los juguetes. Las mujeres que Highsmith coleccionó en aquel volumen 'Pequeños cuentos misóginos' serían prohibidas por el Ministerio de Igualdad y canceladas por heteropatriarcales. Un bestiario de carmín y prozac que hoy no sentaría nada bien, porque la pulpa de la escritura de Patricia Highsmith es el mal.

Sus personajes son afectivamente contrahechos y capaces de una crueldad que acaricia lo macabro. No caben en el mundo del 'Black lives matter' o el 'Hermana, yo sí te creo'. No los habita la compasión. Desde los dos desconocidos que se encuentran a bordo de un tren: Bruno, el que desea matar a su padre, y Guy, un ambicioso campeón de tenis que quiere asesinar a su mujer, y que acaban por intercambiarse los crímenes, hasta Tom Ripley, un tímido joven neoyorquino quien, tras acceder a la petición que le hace un multimillonario para que convenza a su hijo de regresar al hogar, experimenta una profunda transformación sostenida en crímenes y asesinatos.

Los elementos esenciales de su universo novelístico se desgranan en la maldad despojada de cualquier redención. Graham Greene no pudo explicarlo mejor: «El mundo de Highsmith carece de desenlaces morales, nada tiene en común con el de sus pares: Hammet y Chandler». Sus detectives, insiste son monstruos de la crueldad como el teniente norteamericano Corby en 'El cuchillo', seres muy distintos de los románticos y desilusionados investigadores canónicos.

Lo mismo que ocurre con los investigadores de Patricia Highsmith pasa con sus personajes femeninos, que ella construye a partir de una serie de tópicos mostrencos: la perfeccionista, la ñoña, la paridora, la perfecta señorita, la loca... Lo hace sin redimirlas, incluso restregándolas contra sus propias miserias. En un mundo con tablillas, poseído por el síndrome del change.org y al que todo se le añade quinoa con moraleja incluida, la mirada de esta mujer deja en carne viva al parque de bolas de una cultura que no quiere ofender a nadie. Justo por eso: no pierda de vista sus diarios.