Jorge de Arco y las palabras de la lluvia

Cuento estas cosas -«sílaba y vuelo»-, porque el poeta madrileño ha publicado hace apenas unos meses su último poemario, La lluvia está diciendo para siempre , en la colección Melibea, de Talavera de la Reina, que e dita el Premio Rafael Morales . Acompañan al volumen, de un pulcro color naranja y con diseño de Pepe Hierro, las palabras oportunas de Antonio Lucas, quien acierta en el diagnóstico: «búsqueda sin destino de nuestra salvación en las palabras» . Búsqueda y búsqueda y búsqueda. He leído el libro, entrada ya la noche, rodeado de cientos de libros, y oía un alboroto lisérgico de voces y luego oía la voz clara del poeta: «Llueve con avaricia sobre el cáliz / que mis ojos apuran, / golpea en mis adentros el relámpago / de lo vivido, / y, al par del corazón, / escucho una vez más / el vértigo desnudo de otro tiempo, / la súbita elegía de mi lengua». Cantar como decir herida, decir relámpago, decir vértigo, golpeo, desnudez . Construcción de una intimidad en evanescencia, entrevista. Sin duda, la secreta aspiración de De Arco es ese asombro, el desbordamiento feraz, la aventura de «las esquivas palabras / que un día fueran / melodía feliz, / música de la sangre». Sus poemas pueden ser escucha, íntimo diálogo de la carne y el alma . Sus poemas pueden tener la urgencia y la voracidad mística de una plegaria: «Muerde el alma lo poco que ya queda/ del día». Pero siempre hay la voluntad limpia de hacer del poema «testigo y temblor». Ahí están, parece decir, las palabras, su maravilloso desorden, y vienen a dárnoslo todo. Su desolvido, la vehemencia de su luz y «el riesgo de vivir / a golpes de milagro».

En La lluvia está diciendo para siempre , que sucede a La casa que habitaste (Premio San Juan de la Cruz, 2009) y Las horas sumergidas (Premio José Zorrilla, 2013), reconocemos a un poeta que se sabe en plenitud –la plenitud instantánea del que busca siempre otro límite- y que se destila en páginas sin concesiones, abiertas en canal: «No cesa el viento ni su voz. / Va derramando / la memoria de tantas cicatrices, / de tanta sed / y de tantos diluvios». Sería muy fácil ahogarse, para siempre, en lo que dice esta lluvia.