Rodrigo Cortés: «Los economistas son expertos en predecir las cosas a posteriori»

-¿Quién es Martín Circo Martín, el protagonista de «Sí importa…»? ¿Por qué el nombre?

-Tiendo a elegirlos de manera intuitiva y casi onomatopéyica. Es sonoro, circular, capicúa. Martín vive tanto un carnaval absurdo como una pesadilla. Un circo en el que, claro, crecen los enanos.

-Martín comete un error que le destruye, a pesar de ser profesor de economía.

-En realidad, es profesor de historia de la economía, un humanista sin ninguna experiencia práctica. Su posición me permite someterlo a la irreconciliable dialéctica que separa la teoría de la rugosa praxis.

-¿Existen los expertos en economía?

-Los economistas son increíbles para predecir las cosas a posteriori. A mí también se me da muy bien predecir si llovió ayer. Pero no acaba de ser útil para nadie.

-Aunque comparte punto de partida con su ópera prima, «Concursante», la experiencia de la novela es más divertida, profunda y didáctica. ¿Cuál es el origen de «Sí importa…»?

-Dediqué dos años a documentar el telón de fondo: el funcionamiento del sistema financiero, la generación del dinero a partir de la deuda... Escribí la novela a la vez que el guión, tomando caminos diferentes: más personajes, nuevas escenas, una oscuridad diferente... No es una novelización de la película ni la película una adaptación de la novela; se trata de dos mellizos que surgen del mismo gameto y comparten ADN, pero no duración ni traje.

-Estrenó la película tres años antes del inicio de la crisis, ¿llegó, quizás, demasiado pronto?

-Llegar demasiado pronto se parece mucho a llegar demasiado tarde. Ahora, con el estallido de la crisis y después del éxito de «Buried», se ha convertido en una pequeña película de culto, que es como se llama a las películas que no ha visto nadie.

-Su historia unifica el concepto de juego amañado en el concurso que gana Martín y en la economía en general...

-Y en la vida, la de cualquiera... No es una novela sobre el capitalismo, sino sobre la generación del dinero a partir de la deuda: un diabólico mecanismo matemático que tiene un origen, en realidad, secular. El capitalismo es tan defendible como cualquier sistema que se desarrolle de forma limpia y en el que todos juguemos con las mismas reglas: una competición en que el más inteligente, o esforzado, o el mejor adaptado, progrese, por estricto mérito, más. Pero las reglas están amañadas.

-Ganar es imposible.

-Quien juega con la banca sabe que va a salir perdiendo, como cuando va al casino. Está trucado. Así es como funciona.

-Le cito: «Cuando el banco presta un millón, lo que hace es inventar un millón. Lo pinta. Todos los bancos son insolventes, están al borde de la quiebra. ¿Quién va a saberlo?».

-Todo es una gran mentira. Se trabaja con anotaciones electrónicas, cambios de cifras virtuales en cuentas electrónicas. El banco presta un dinero que no tiene a cambio de un interés que no existe, quedándose, a cambio, con bienes concretos. Ni siquiera los Estados tienen la soberanía de fabricar su propio dinero: una empresa privada lo «pinta» y lo presta al Estado a cambio de un interés que no ha pintado ni pintará. Y que, por tanto, nunca podrá devolverse. Es de locos.

-Y para que nos lo creamos, otra frase del libro: «Vierten azúcar en el zumo para que no sintamos la acidez del limón. Con azúcar, la gente se lo traga todo».

-Cada vez hace falta menos azúcar. El hábito nos convierte en ciegos funcionales.

-Pero indica que no hay solución.

-Ni siquiera concibo el mundo como un lugar que tenga arreglo ni deba solucionarse. Nuestra única oportunidad pasa, seguramente, por abrir los ojos. Individualmente. Cuando despiertas a la lucidez, te arrancas los cables y ves que estás en una cápsula gelatinosa en mitad de una pocilga, no tienes que cambiar la pocilga, sino comprender por qué estás en ella y abandonarla, si es posible, con un par de lecciones. Todos queremos cambiar el mundo, pero no queremos cambiar nosotros.

-La novela, desde luego, no habla de dinero...

-El dinero es neutro, no hay nada deshonesto en él, sólo es «energía circulante», un gran potenciador. Con dinero uno puede ser diez veces más miserable o diez veces más generoso. La novela habla del dinero «falso», de un mecanismo perverso y satánico, viejo como el mundo; y lo hace con humor. Ácido e implacable, sí. Cruel, seguramente. Pero divertido. Esto es un circo, no lo olvidemos.