Los solistas de la ebriedad

La droga anda en nosotros y el resto se queda en farmacopea, de discoteca o no. Los poetas, esos yonquis de la síntesis, lo certificaron para siempre: «No existe el veneno, sino la dosis». No añadieron que el veneno principal es la propia vida y, si la vida se pone terca, nos asesina de pronto un menú de estramonio o un variado postre de pastillería, que es con lo que se agriaba o endulzaba la existencia Winehouse, siempre borracha de talento y vodka, no sé si por este orden.

El alcohol está en el arte, claro, y asimismo la droga, de farmacia o no. Tenemos en el horizonte famosos no adictos al Solán de Cabras, precisamente. Desde Melanie Griffith a Kate Moss o Elton John . Cada uno a su manera, y según épocas. Kurt Cobain se acabó, por sobredosis, y Keith Richards resolvió en ‘boutade’ su vicio: «No he tenido problemas con la droga, sino con la policía». Marguerite Yourcenar confesó que debía insólitos riesgos a la ebriedad. Pero al final se curó de la ebriedad.

Lo malo del alcohol, o del tabaco, es que hay que dejarlo. La exaltación del empeño de vivir pasa por dejarle a la muerte solo una osamenta bien acabada, naturalmente. La música y la literatura adeudan muchas de sus cumbres mejores a largos navegantes del opio o la absenta. Son los solistas de la ebriedad. Arruinaron sus vidas, pero hicieron mejores las nuestras. Otros, menos salvajes, se colocaban de infancia oliendo de mañana una manzana, como Proust o Stendhal. Quiero decir que la droga, la dulce droga visionaria, va por dentro, y no nos trae la cocaína o el vodka nada que no anide ya en nosotros, más o menos dormido. Me lo tiene dicho Sabina , que es autoridad: «Me gusta el alcohol, pero me cabrean los borrachos». Pues eso.