La amnistía que me parió

Se ha hablado mucho de la amnistía pero no de la España de papel secante de la Historia más reciente. No quiero yo, en un día como hoy, llenarles el magín de esta mala cosa, pero dedicar un día a martingalas literarias equivale a un tiro en el pie. España ya no llora, le han tapado con sal gorda los lacrimales. Nadie amnistiará a estas lenguas y a estas plumas nuestras, que van infartadas por hablar con causa y conocimiento de la mujer del César, «la presidenta del Gobierno» según Patxi López, mamporrero que preguntó qué era una nación en las primarias por ver si se lo aclaraban a futuro. Se vio que ni con esquemitas...

Hay que traer a esta tronera lo que pasó el otro día. Esa suficiencia socialista, esos cantores de siempre. Puente, cómo no, tan de Taylor. Ese relato de la pacificación que van soltando. Al Lute se le podía haber indultado antes, y no que la criatura, cuando se le saluda a deshoras, meta la barbilla como Morante y busque como un resorte la escapatoria. El indulto no es la amnistía, ya, pero se le parece. Que Page presente ahora recursos, cosas, que justifiquen sus discursos castellomanchegos, es la pobre historia del que se mueve, sale en la foto, y total para nada. Para acabar mal de las arterias y de la úlcera con lo de la amnistía. Noches toledanas...