Parvulario perpetuo

De todos los horrores con los que nos amenizó el siglo veinte, ninguno tan aniquilador como el angelismo: esa preciosa idea que pone el acceso terrenal al cielo a minúscula distancia de los dedos salvíficos de los mejores humanos. Viene de muy atrás esa fantasía. En la Florencia de 1498, Savonarola soñó estar alzando la ciudad que «será, en breve, un Paraíso terrestre, y vivirá en júbilo, entre cantos y salmos; y en la que los muchachos y muchachas serán como ángeles». Y el paraíso fue pira. Y la ciudad inició aquella agria decadencia que Maquiavelo desmenuza en su informe de 1520 para dos grandes Medici: el Papa León X y el futuro Clemente VII. Nada inhabilita más, a la hora de entramar un Estado, que la euforia angélica. Y nada acaba por pagarse a precio más alto.

Hace tres años, un político de colosal cinismo envidó su apuesta de riesgo: tallar, con una párvula banda adolescente, los arbotantes que sostuvieran la descarnada catedral política de sus ambiciones. Sánchez, en ese plazo, ha impuesto su talante autoritario a base de decretos-ley y ha dejado el Parlamento en atrezo perfectamente prescindible: que para ello hubiera de dictar normas poco constitucionales no pesó en ese duro narcisismo que da, con la mayor alegría, sobre el sumidero. Podemos, durante ese tiempo, ha envuelto el estilo bárbaro del jefe supremo en una melaza turbia, indigestamente humanitaria. Y que rezuma mentira, desde luego; pero eso encanta a cierto tipo de cabezas: las que anhelan que alguien decida por ellas. ¡Es tan grato para un menor de edad ser tutelado por los pringosos ángeles custodios!

El resultado es esto. Una ministra que erige la ‘creencia’ en criterio judicial sexuado: lo que es igual, que borra todas las comunes garantías judiciales. Otra, para quien renunciar a las ‘armas letales’ (debe de ser que las hay ‘curativas’) es lo justo frente a la invasión asesina de Vladímir Putin en Ucrania. Un Gobierno que indulta a la «madre protectora» que perpetró un secuestro con sentencia firme. Un ministerio que despilfarra 357.000 euros de nada en campañas publicitarias que logren volvernos a todos imbéciles; perdón, quise decir regocijados ‘optimistas’... El doctor de La Moncloa, en tanto, ejerce el mando bajo menor control que ha conocido España desde 1978. Nada como una banda de párvulos angelicales para blindar a un bronco déspota.

Dice Aristóteles que «nadie aguantaría estar borracho ni ser un niño hasta el fin de sus días». Ellos sí pueden. Tal vez, porque un buen amo paga su caro parvulario. De por vida.