Lo de Abantos

Ir a Abantos tiene algo místico; mi mejor amigo depositó allí las cenizas de su padre y se sabe que Pitita Ridruejo veía a la Virgen en el piedemonte. Pero Abantos, en bicicleta, es mucho más que un paseo en un asfalto donde se crió el Chava. Es encontrarse a uno mismo; ver a un cervatillo y sentirse uno, ciclista pobre, en la sinfonía perfecta de la naturaleza. En Abantos, después del trágico incendio, el ciclista ve hasta verdín y moho. Porque el ciclista ha ido desde Los Negrales , entre toros mansos y baches, y lleva en el pulmón y en el paladar el retrogusto de lo que los geógrafos llaman la España seca.

Abantos, coronarlo, es sentirse Napoleón y Josefina y hasta un paisajista alemán de esos que pintaban el mundo como recién hecho. Abantos arriba es un mundo de carrascales y plantas de frío; en la provincia de Madrid, ya, es un freno suicida, las vistas del flanco Oeste, y la Torre Picasso. Todo eso y hasta la boina, que parecen al lado por eso de la curvatura de la Tierra.

En Abantos, con el ABC del día leído, disfrutado y usado como paravientos en la bajada, también se aprende a vivir.

Que Abantos lo asfalten mejor, señora Ayuso...