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Para cualquier trabajador se trató de una jornada laboral anómala. Resulta que todo depende de que un interruptor se encienda, de que la tarjeta de crédito pite cuando pasa por el lector digital, de que el mando automático de la cochera active la portezuela, de que el fin del mundo te coja con el móvil con la batería suficiente para darle un recado a tus familiares.

Un muñecote con la cara de Fernando Simón corrió por los grupos de wasap tranquilizando al personal con que el apagón iba a durar un minuto o dos. Y, claro, la gente se temió lo peor. Vi colas en las tiendas de los chinos de Colón para comprar velas y cerillas, gente ansiosa saliendo de los pocos supermercados con latas de atún, yogures y fruta, padres de familia con el bolso del trabajo hasta arriba de pilas para probar el transistor olvidado.

El mío, una antigualla de otro siglo -literalmente- apareció para nuestro alivio en una caja remota del trastero y funcionó como solo lo hacen las cosas y los aparatos más simples y fieles: allí que estuvo en la sala de estar la radio pequeñita en compañía de las velas mínimas hasta bien entrada la madrugada, bastante horas después de que anocheciera y todo recordara en parte a la pandemia. Acabé cenando un sándwich frío en la azotea, donde como entonces apenas llegaba el sonido de los coches, y simplemente porque no circulaban.

Como en las ventanas de los pisos de la avenida cercana no había lámparas encendidas las estrellas brillaban a sus anchas. Era, quizás, la única luz que cualquiera necesitaba en esa noche tan atípica.