Viaje a la batalla de las Navas de Tolosa junto a Juan Eslava Galán

En nuestra delantera, a la vanguardia, dos caballeros de renombre, curtidos de antaño en los menesteres de la guerra, Juan Eslava Galán y Arturo Pérez Reverte , cristianos viejos que se las saben todas.

A Pérez Reverte lo hemos tenido que recoger en plena cabalgada, pues su poderoso rocín negro azabache y cuatralbo dijo que no daba un paso más a la altura de la venta de La Atalaya, apenas a quince leguas de la querida Toledo que ya añoramos. Y entre nosotros, escudo contra escudo, ballesta junto a ballesta, hombro con hombro, lo más granado de Navarra, de Aragón, de la indestructible gente de Castilla, y vizcaínos, con su señor, Diego López de Haro al frente, y leoneses que han desoído al felón de su rey y se han arrejuntado con nosotros, gente y hasta almas generosas y pías llegadas de allende los Pirineos, que no faltan entre nosotros unos miles de ultramontanos, caballeros forjados en penurias por doquier, en combates y carnicerías en Tierra Santa, donde las cosas no van bien y la musulmanería nos está zurrando de lo lindo la badana.

Por eso, el el Papa Inocencio III nos ha convocado en cruzada, nos ha guiado y nos ha dado su bendición . Y aquí estamos, a apenas una jornada del Infiel, a un día de esas Navas que llaman de Tolosa. Prestos a vengar la escabechina de Alarcos y a darle al Moro su merecido. Nos cuenta el caballero Eslava Galán, autor de la mejor crónica de estas jornadas, recién salida de la imprenta de la Plaza de Zocodover e intitulada como «Últimas pasiones del caballero Almafiera» , que los ojos de nuestro Alfonso VIII se han llenado de lágrimas cuando estábamos de anochecida en la villa de la derrota, Alarcos, y que ni su fiel Diego López de Haro también allí derrotado y deshonrado, ha osado dirigirle la palabra ni hacer atisbo de chanza.

Avanzamos, prieto el paso, serena la mirada, convencidos de que haremos historia. Aquí vamos, dispuestos a escabechar o que nos escabechen. Porque como nos cuenta el alférez y portaestandarte de los nuestros, el ya citado Eslava Galán , aquí nos jugamos que el repicar de nuestras campanas no lo usurpen los cantos del muecín «que nos pongan a rezar y mirar a La Meca para siempre». Entre los nuestros, quien más destaca es Almafiera, un ultramontano de La Provenza que ha encontrado aquí amoríos con una malmaridada, Eliabel , con la que coyunda a menudo, poblándole de astas a su marido la cabeza.

Y aquí estamos, 16 de julio de 1212, a finiquitar o que nos finiquiten. Para ellos, para la morería, 8 del Safar del 609. Nos hemos encomendado al Señor, y con nuestros tres capitanes al frente, Alfonso VIII de Castilla, Pedro II de Aragón y Sancho de VII de Navarra , bruñimos nuestras espadas. «Me encanta el olor del acero toledano por la mañana», nos espeta Don Diego. Hay que apresurarse y encorazonarse. Ballestas preparadas. ¡Ferid, castellanos. Yago cierra. Ferid, ferid!. Que esta vez nos nos hagan la del tornafuye como en Alarcos, venganza, venganza. Almafiera y Eliabel se han besado apasionadamente entre los olivares.

El trovador Guillem de Cabestany nos ha regalado los oídos quién sabe si por última vez, suenan nuestros olifantes, y el Papa Inocencio reza allá en Roma por nosotros . Atrás quedan obispos y monjas, manjares y festines, el arzobispo Jiménez de Rada, muchos franchutes que se han dado la vuelta para pelear contra los albigenses. El pastorcillo Halaja nos ha descubierto una brecha en la hueste marroca. « Aquí está España y esto no es Hollywood, aquí no hay Ivanhoe, ni romanticismo ni idealizaciones que valgan, esto es Edad Media en estado puro», nos comenta el caballero y cronista Juan Eslava Galán , antes de calarse el yelmo hasta las cejas. Son las 11 de la mañana.

Picamos espuelas, solo el Señor y la Virgen María saben si hacia el cielo o hacia el infierno. Vengaremos Alarcos. ¡Ferid, castellanos, ferid! El sol todavía está en lo alto, la canícula de los campos de Jaén nos abrasa, sangre, sudor y lágrimas nos hemos dejado en el empeño. Y cientos de amigos y camaradas. Vertemos litros de vinagre en nuestras heridas y ardemos por dentro. «Pero mi Rey -le dice el alférez Eslava Galán a Alfonso-, este fuego no es el del infierno, son las llamas de la victoria».