Se busca relojero

Ay, la política. En Grecia iba a empezar el nuevo tiempo de la Europa insumisa y soberana, la rebelión de los espartanos de la izquierda, auuuuh-auuuuh, con Tsipras como nuevo Leónidas plantado en las Termópilas del neoliberalismo austericida. Pablo Iglesias proclamó, tic-tac, tic- ... tac, la cuenta atrás para Rajoy y el progresismo a la violeta se entusiasmó con la calva brillante de Yanis Varufakis, correlato de un cerebro privilegiado capaz de poner en su sitio a la Troika y a la madre Angela que la parió. Iba y venía por las cancillerías el descorbatado ministro de Finanzas con su bufanda Burberrys convertido en icono de los telepredicadores a la violeta, proclamando el favor que le iba a hacer a la UE al eximirla de tener que cobrarles a los griegos la deuda. Podemos, vaya si podemos. Las tertulias de la gauche caviar ponderaban su audaz cosmopolitismo mientras las revistas de colorines lo retrataban desayunando con su atractiva esposa en su ático con vistas a la Acrópolis. Cualquiera se hubiese venido arriba ante tanta coba, hasta el más templado de los siete sabios, que ni Solón ni Clístenes estaban hechos de piedra. Henchido de arrogancia el flamante astro del populismo posmoderno, el Teseo que iba a domar al minotauro global, se pasó de frenada y se puso estupendo citando a Rooselvelt: el malvado eurocapitalismo le tenía manía y él se pasaba tanto odio por el mismísimo friso del Partenón. Porque yo lo valgo. Y entonces la bomba que estalló, tic-tac, fue la de la realpolitik. Y se llevó por delante a Varufakis y su audaz cerebrito políglota. Retirado como interlocutor, laminado como embajador financiero, quemado como logotipo viviente de Syriza. Varufucked.