Los santos inocentes

«Tengo veinte en mi mesilla de noche , no sabe uno cuándo le van a hacer falta», leí el otro día en un grupo de ‘whatsapp’, ese engendro diabólico de la comunicación (?) postmoderna. Esas cajitas con palitos para metérselos por la nariz o por la boca son el pasaporte Covid doméstico . En los despachos de medicamentos de Córdoba cuelgan carteles que advierten de que no hay autopruebas disponibles , ni en estos momentos ni se sabe cuándo. «Si quiere siga buscando, pero le digo yo que lo lleva crudo», me puso en mi sitio una empleada de una farmacia hará un par de días.

Estos seres humanos, los adelantados a su tiempo , han vuelto cinco veces del sitio al que el presidente del Gobierno dice que va a ir. Un artista este hombre , que convoca a los barones autónomicos en la mismita víspera de la Navidad para ver cómo se puede atajar el problema de la inflación de contagios . Para entonces, para cuando la charla patriótica del líder, mi vecina de abajo ya se había provisto de unidades de sobra de los kits para tomarse las uvas en familia sin correr más riesgos de lo necesario. La cosa está mal y peor que se va a poner. Las colas en los centros de salud de gente asustada que no sabe si su moqueo es de la gripe de la temporada o de un coronavirus de libro les van a dar las Navidades a quienes a estas horas quizás no deberían de estar haciendo otra cosa que celebrar satisfechos el éxito rotundo e indiscutible y el prodigio logístico del año de la campaña de vacunación que se cumple justamente en estas horas. La gente tiene miedo . Otra vez . Y con razón .