Curso de placer

Te lo perdiste, quillo. Los pecados de ayer ya no son pecados para casi nadie, y aun algunos de ellos son considerados virtudes. Así andamos. Tú, que celebraste la validez de la confesión general, aquella en la que valía un íntimo arrepentimiento para ir a comulgar, porque para ti era muy duro contarle al cura lo que tú no querías más que confesarle a Dios, hoy, me dices, ya no sabes si se nos fue la mano permitiendo, porque si no, ¿a qué viene este desmadre de cursos que subvenciona la Junta y que están orientados a que aprendamos a masturbarnos, como si la solución no la hubiésemos tenido toda la vida a mano —¡y tan a mano!—, sin necesidad de manuales escritos, como si el proporcionarse placer, solo o acompañado, fuera algo así como montar un ropero de Ikea. Por esos pueblos y barrios de capital llenos de pecados desnudos de chiquillos de los cincuenta y los sesenta, hay más pericia en conseguir el placer que en todos los escritos. Y, además, sin el mal gusto del curso ese de la manita y la cremita, el tío de pelos como un jabalí viejo y los puntos suspensivos que ya sabemos con qué se rellenan… Y en la cuaresma. Algunos no saben cómo ofender o cómo provocar. Y parte de nuestros impuestos, para cursos así. Y callamos. ¿Cremita y empujes con mi dinero? Que se las avíen como siempre. Y el que quiera darse más gusto, que se refriegue por una tapia sin enfoscar.

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