Diario de un jubilado en Nueva York (58): Entre la espalda y la pared

Solo me falta que algún amigo místico me recomiende e l uso del cilicio o que me cuelgue de una cruz . O que un enemigo me obligue a leer de rodillas cada mañana los tuits del sr. Trump.

O más difícil todavia. El otro día una vecina, que uno tenía por seria y responsable, educada y demócrata, me vio con cara de perro y al contarle mi vida, vi cómo se le iluminaba el rostro. Mirándome como quien mira a una víctima propiciatoria, a un nuevo adicto a su «religión», con los ojos brillantes, una sonrisa artificial y ademanes de madre superiora me dijo: «Haz lo que hago yo. Yo llevaba casi toda mi vida con problemas cervicales, hasta el punto de no poder salir de casa. El amigo de uno de mis hijos me habló de un remedio infalible: fúmate un porro , tómate unas pastillas o ponte una pomada de marihuana y te sentirás como nuevo. Una bendición». Antes de irse me dio la tarjeta de visita del médico que le receta la droga mágica. Pero el dolor sigue.

Al final, ayer, fui a una clínica a que me pusiseran seis banderillas en la espalda . Me sentí como un San Sebastián a la inversa. A ver si hay suerte. Una amiga que no cree en médicos, al contarle la odisea, (los que me conoceis sabeis lo gallina que soy para estos menesteres) me advierte, caritativamente, que las inyecciones con suerte harán que el dolor desaparezca solamente por algún tiempo, nada definitivo. Y así estamos : entre la espalda y la pared.