Identidades que matan

Porque no es fácil comprender cómo todo ese inmenso caudal de ira puede alojarse en unas cabezas donde, en la inmensa mayoría de los casos, no suele haber mucho más que el poso que hayan podido dejar los titulares de la prensa deportiva, unos cuantos cómics y acaso alguna que otra revista porno. Los que no surgen directamente del lumpen, ese submundo suburbial de la pequeña delincuencia asociada al trapicheo con el alucinógeno que se tercie, suelen ser abonados más o menos crónicos a las distintas variantes de la caridad institucional que ofrecen las administraciones públicas. En el mejor de los casos, ocupantes de empleos sin horizonte que nadie más quiere ejercer, los que por norma abocan al último escalón de la pirámide social. No, no son eso con lo que tanto fantasean, airados hijos del Islam en combate contra los cruzados, sino pobres desgraciados en desesperada búsqueda de una identidad personal de la que no tener que avergonzarse. Ferran Sáez Mateu lo ha llamado alguna vez «las identidades tristes» . Tan tristes que pueden matar.