«Los descendientes» y «Silencio en la nieve», entre las críticas de la cartelera

POR O. R. MARCHANTE

Si hubo que destacar la semana pasada la eficaz brocha gorda de Álex de la Iglesia en "La chispa de la vida" , esta semana toca lo contrario: elogiar el sutil y magnífico pincel con el que Gerardo Herrero pinta esta historia policíaca, negruzca, dentro de una película bélica, en un destacamento de la División Azul en la helada blancura soviética. El arranque, espectacular, es un marco para la fotografía de Alfredo Mayo, con esa expresión "guernica" en la boca de varios caballos atrapados en un lago helado. La trama o texto es la investigación de unos asesinatos en el frente a cargo de un ex inspector (Botto) y un sargento (Carmelo Gómez), pero la subtrama o contexto es lo que discretamente vierte de espejuelo de la época esa pareja incompatible, quijotesca, pero capaz de convivir y respetarse; un pellizco metafórico de la España que no muestra y que ambos actores bordan con introversión y derrota uno y campechanía y también derrota el otro. Con máximo miramiento al género (y a todo, incluida la individualidad de la memoria), Gerardo Herrero construye un "thriller" ligero pero acompañado de esa salsa espesa que liga lo que se dice con lo que sólo se sugiere.

POR J. CORTIJO

Ocho años, ocho, ha pasado en lista de espera este filme firmado por el alemán Gallenberger (Oscar al mejor corto y miembro pitagorín de Mensa, ojo) hasta pisar nuestras salas. ¿Mereció la pena tal trajín? Pues sí y no. Porque es curioso encontrarse a estas alturas con el mantillo íntimo de un culebrón romántico y acartonado según marca el canon del género, pero se echa de menos cierta pericia y hasta «desmelene» malabar (aunque no falta el amago de bailoteo made in Bollywood), y de más las pesadas metáforas de amores largamente tejidos desde la infancia, con sus enganchones y oleajes variados. Pues eso, telares, qué lugares. Y los de la India, ni te cuento.

POR J. M. CUÉLLAR

Es preciso, y casi justo y necesario, andarse con mucho ojo con los cómics pasados al movimiento del celuloide. Con mucho ojo. Sucede que ya sea en blanco y negro o en colores brillo, enormemente vistosos y recaramelados, lo que sigue importando es la historia, el ritmo de la narración y el fondo del entramado. «Bunraku» es un derroche visual de colorido, de viveza palpable y de buenos actores, pero se difumina en su propia alma. Comienza, discurre y muere en el «más rápido que tú forastero», en una chulería constante de dos tipos más duros que nadie y más grandes que el primo de Zumosol. El móvil es tan zafio y chabacano como el del plato gélido de la venganza, sentimiento que parece mueve corazones durante años y años, como si el rencor no se apagase en el correr del tiempo. Pero más allá de eso, no hay mucho más. Se intenta vislumbrar entre líneas un resquicio para la libertad de los oprimidos y la caída de la eterna tiranía, que aquí es implacable, sobre todo con un pobre Jordi Moyá, que aquí tiene un papelito nimio, demasiado liviano para su enorme peso como actor. Así que la mayoría del tiempo se nos va en peleas de artes marciales, ganchos descomunales y enemigos que se derrumban como si fuesen papeles ante el imprevisible Josh Hartnett, que ha aparecido por sorpresa en un film de esta índole. El trabajo intenta quedarse cerca de «Sin City», pero solo lo hace en el envoltorio. No tiene la enjundia suficiente para alcanzarle, aunque el intento haya sido honrado y legítimo.