Claro que sí, guapi

Quique Sánchez Flores atraviesa un momento bastante delicado. Se ve obligado a intentar sacar conejos de la chistera. Aunque, en lugar de conejos, lo que salga sean comadrejas. Necesita impresionar, sorprender, hacer cosas distintas. Pero lo del once de anoche parecieron más bien caprichos de artista engolado. Necesidad de marcar impronta con presuntos toques de genialidad. Cine de autor.

Mendilibar nunca hubiera incurrido en semejantes frivolidades. Él no gustaba de chalecos de cuello vuelto, sino que era más de chándal. Puedes imaginártelo riendo a carcajadas con cualquier película de Alfredo Landa. A Quique Sánchez Flores, al final, acaba tirándole la sangre y le supura la veta artística. Y ayer quiso ponerse profundo, sutil, audaz, como una peli de Godard. Pero Montelivi no es un cineclub, y en Girona son más de pelis de Marvel que de la nouvelle vague. Porque en el equipo comandado por Míchel todos parecen superhéroes.

Para hacer arte y ensayo no basta con ponerse en plan figura y jugar a la sorpresa con decisiones que nadie alcanza a comprender. Para el cine de autor hay que tener verdadero genio. De lo contrario, lo presuntuoso acaba degenerando en ridículo.

No tengo claro a qué fue el Sevilla a Montelivi. Si era a jugar, lo disimuló bastante. Intentar competirle a un equipo que es puro músculo, rapidez y lozanía con jugadores como Jordán, Suso, Navas o Sergio Ramos es más que un atrevimiento; sólo se me ocurre chulería (prefiero pensar que no es inconsciencia). Si hubiera salido bien, aunque todos dudábamos bastante de ello, Quique Sánchez Flores habría acabado firmando y filmando una obra maestra. En cambio, acabó encajando una manita y generando en la afición la sensación de que hasta el último en llegar ha perdido también los papeles.

Frente al Girona, los jugadores del Sevilla parecían ayer un grupo de ancianos en el primer día de un taller de digitalización, esos que se montan para introducir a la Tercera Edad en el uso de Internet y las redes sociales. Ninguno parecía entender el idioma del Girona. Su juego emplea vocablos que, sencillamente, no están a la altura del Sevilla. Por ejemplo, ayer fue un equipo que, como dice la chavalería, iba chetado todo el tiempo. El Girona tiene una indudable buena vibra. En cambio, el Sevilla da cringe. Es decir, pena y vergüenza ajena.

El juego del Girona habla todo el tiempo en ese idioma; como los adolescentes que, para poder ver más rápido sus series de Netflix visualizan los capítulos a doble velocidad, el equipo catalán juega en todo momento con dos o tres marchas más. Mueven el balón con soltura y facilidad, están llenos de ritmo. Frente a ellos, el Sevilla está lleno de sugar daddies: papaítos simpáticos que no acaban de comprender que ya no tienen edad para según qué cosas, pero que siguen ahí, intentando seducir a la chavalería y jugar a su mismo juego. Puretas de discoteca. Ayer todo el juego lo puso el Girona. Un juego que, desde el primer gol, empezó siendo una exhibición, para acabar convirtiéndose en impúdico exhibicionismo.

Esto es el Sevilla: un equipo viejo intentando manejarse en un idioma nuevo que desconoce. El pureta que se cuela en una discoteca de veinteañeros e intenta invitar a una copa a una chavala que podría ser su hija. «¿Quieres una copita, chiquilla?». Claro que sí, guapi.