Laura

Poco a poco no existe: existe Londres, existe Nobu, existió el Connaught antes de que lo destrozaran. El ritmo soy yo y mis ciudades y mis hoteles y mis restaurantes, la mano abierta del deseo que lo quiere todo, la arena que me aclama y que me ve caer. Las chicas que creen que necesitan ir poco a poco es por los restos del último imbécil con el que han estado. Hay que irrumpir, hay que cambiar el cielo. No hay que escuchar demasiado. Hay que elegir las palabras, la habitación con salida al patio, la mesa de la ventana. El ritmo soy yo y el arrullo del insomne. Yo soy el que nombro y mis miradas son un alambre en el horizonte para que tiendas tu angustia y tu esperanza. Las ostras de Nobu son con caviar y champán, mucho champán, y con la misma sed que antes de empezar, volvimos al hotel y conocimos la madrugada y la mañana siguiente y nos quedamos dos días más.

Poco a poco no existe y tampoco existe estudiar Periodismo en la Autónoma con su orgía demencial de profesores muertos. Existe la vida que quema, estremecimientos de agonía o de placer, existe el tiempo que no es una línea sino un misterio y no existe lo que los demás esperan de mí sino lo que yo espero de la vida y así me alzo a por ella. Y aunque nuestro Londres es, Laura, ya fábula de fuentes, nunca he dejado de vivir al abordaje y me sigue dando sed nombrarte.