Lugar para el reencuentro (36): La más contradictoria de las armonías

Hay quien piensa que la realidad está siempre dentro de uno mismo y que todo es creación nuestra , incluso aunque esa realidad sea a menudo incomprensible. Sí, hay quienes piensan que uno crea la realidad a partir de su propio sueño, de su propio deseo o de su propio miedo . Como si cada uno, al crear su realidad, fuera un pequeño dios, si bien un dios precario y vulnerablemente humano. Y es que la fuerza de lo subjetivo es poderosa, incluso arrolladora . Pero la realidad, en su complejo misterio, también existe por sí misma, y la consciencia de los otros existe fuera de la nuestra . Quizá la vida sea un texto inacabado que alcanzará en lo desconocido su plenitud y su sentido. Quizá la justicia poética haya que ir a buscarla en la literatura de otro mundo , y el equilibrio último en una nueva, no imaginada luz. En un siempre por encima de este ahora. La vida, viaje extravagante, centro infantil donde convergen los sueños y los astros. Imposible sosiego, pulsión deshecha en átomos cegados . La vida ésta: ángel frutal engendrador de pájaros profanos. Canción de charco en charco con el amor doliendo en el costado. Texto escrito en la carne y en lo desconocido. Fulgor penitenciario y una legión de insectos formando una pregunta. O mil preguntas como mil guerreros . Beso a flor de cuchillo, melodía en el campo de batalla. Perfecta desnudez frente al todo y la nada . La vida, cruda y lírica, toda ella hecha cuerpo, muerte y resurrección.