Mudo

mas sin hojas seré bastón de enero.

El frío entre mis manos se hace acero

y corta sin pesar lo que he criado.

Parece que de ojos he cambiado,

pues no es la nieve lo que ver prefiero.

A mí no volverá tampoco el ave,

y más solo estaré falto de sombra.

No así el horizonte con sus pinos.

Nadie pasa y son muchos los caminos.

Soy árbol en otoño que se asombra

de hallar la muerte en todo lo que sabe.