Nuesto poeta en Nueva York (19): Llaves sin tiempo

¿Qué hacer con las llaves que ya no tienen dueño? ¿Dejarlas enterradas en la cesta de mimbre forrada de raso rojo, o tirarlas al mar del olvido? ¿Hundirlas a la sombra de un árbol del parque o dejar que la nieve oxide ... sus estrías gastadas con un hondo escalofrío? Llaves que abrieron casas en fiesta, llenas de ruidos y sombras, de libros y dibujos, c asas con olor a manzana, con paredes llenas de cerámicas azules , casas con una luz de domingo y el aroma, como una nube de fieltro, de un café humeante en tardes de invierno. Llaves que abrieron puertas de dueños olvidadizos . Llaves de guardia, siempre preparadas para abrir la puerta que un golpe de viento, un descuido o una sinrazón habían cerrado. Poco a poco, una vecina indeseable ha ido cerrando, con la ganzúa de avaricia, las puertas de sus vidas, tirando sus llaves al pozo negro del olvido , dejándonos un racimo de llaveros que ya no sirven para nada. Sentirse como un sanpedro de llaves del cretense .