Un señor de Cáceres

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Televidente

'Poquita fe' y mucha vidita

Bruno Pardo Porto

De ese hombre no sabemos si era uno de los más de doce millones de abstencionistas (es decir, de demócratas no practicantes, como los católicos que no van a misa pero se casan por la Iglesia, no sé por qué nos extraña que haya tantos) o simplemente era un despistado. Y en el fondo da igual si lo uno o si lo otro, porque su duda era genial, casi socrática, y resumía en su sencillez la condición del veraneante, que no es un vago o un cínico, en contra de lo que piensan los locos del trabajo o la rectitud moral (no siempre son los mismos, no suelen), sino que es alguien que se preocupa por las cosas, pero en diferido. El veraneante observa la actualidad desde una distancia que es tanto física (siempre está lejos de Madrid) como espiritual, pues piensa que la agitación de Ferreras con el pactómetro es de otra especie, seguramente anterior. Su mirada, envidiada y odiada, es el resultado de una técnica depurada por el sol, antigua como la pesca: no en vano se cree que viene del mar, como la democracia, que después se extendió por los ríos... Esta técnica exige más compromiso que talento: se llama vivir. Sí, hay gente capaz de levantarse por la mañana y no encender la televisión, de cocinar sin escuchar los informativos de la radio, de sestear solo con el ruido de su propia respiración, de pasar la tarde de aquí para allá, quizá leyendo un libro o paseando, y que al llegar la noche, ya con el día hecho, se sienta con su amigo y le pregunta: ¿al final qué ha pasado con las elecciones?

La civilización es ese señor de Cáceres.