Sácame este menú

La película contiene una sátira de los excesos de la gastronomía reciente: el hedonismo, el narcisismo, la suprema tontería palatal donde una esferificación de gamba es, qué sé yo, geometría talásica.

La figura del chef empieza a recibir carraspeos. Situado en lo más alto de la pirámide moderna («el chef juega con elementos de la naturaleza en el límite entre la vida y la muerte, como Dios»), en él se une lo artístico, lo capitalista suntuario y algo casi marcial en su cocina, donde los ayudantes parecen estar entre el esclavismo formativo y la adoración al gurú de una secta.

Esa disciplina la quiere reproducir ‘Masterchef’ cuando Jordi Cruz se acerca al oído de Patricia Conde : «Ponte las pilas y sácame este menú», o cuando los concursantes-pinches responden al unísono como en la mili: «¡Sí, chef!». La chaquetilla del chef es uniforme y casulla sacerdotal: «¿De verdad, Patricia, no vas a luchar por la chaquetilla?».

El chef vive dedicado a la perfección, como un concertista de piano; el producto exige el cuidado de una monja repostera y la técnica de un químico superior. El menú (la producción) lo es todo: ¡ha de salir!

El chef ha sido muy admirado, pero ya se la está jugando con el nuevo mundo porque es elitista, masculino, capitalista y convierte su cocina en un West Point donde es jefe y genio, un director de orquesta y costes.

Así que los chefs evolucionan. La genialidad incomunicable de Adrià, o la cosmoanfetamínica de David Muñoz se convierten en el chef José Andrés (qué bueno es) en filantropía. El chef que protagoniza Fiennes da un paso más: su genialidad trasciende el arte y llega a la justicia (social, por supuesto). Dicta sentencia sobre la materia… sobre toda. En ‘Masterchef’ deberían tomar nota y superar el simple tic competitivo mediante gastroperformances rituales estilo Waco en el altar de algo mayor.