«La vie en rose» de una sombría Edith Piaf

Pero aquí hemos venido a hablar del tiempo: en Berlín uno se replantea todo ese asunto del calentamiento global del planeta, pero se lo replantea palmoteándose el cuerpo y echando vaho como un bisonte en la pradera... ¿seguro que no vamos hacia una nueva glaciación?...

Se inauguró la 57 edición de la Berlinale con una gran y nueva estrella: Marion Cotillard, una mujer esplendorosa que misteriosamente ha podido entrar en el cuerpecillo maltrecho de Edith Piaf y prestarle su garganta al torrente de su voz. El director, Olivier Dahan, tenía dos posibilidades: esconderse ante el brillo de sus dos estrellas, Piaf y Cotillard, o lo contrario, dejarse ver y, en el fondo, molestar y darse importancia. Aunque parezca raro, eligió la segunda.

Una vida desoladora

«La vie en Rose» es lo que se llama un «biopic», una biografía entusiasta de Edith Piaf, y se acerca a la cantante desde su infancia hasta su muerte. Parece que va a ser narrada en tres tiempos: la desoladora niñez, la desoladora vejez y la desoladora entrada en el estrellato. Oliver Dahan alterna estos tres tiempos hasta que, de repente, empiezan a entrar en la narración otras épocas, otras circunstancias, nuevos personajes, se adelanta, se retrasa, alterna, solapa y mezcla de tal modo detalles y tiempos que uno, más que la «vie en rose» empieza a verlo todo de un gris sucio. Afortunadamente, no se tiene tiempo de dudar ante la película de Dahan porque cuando anda uno un poco perdido llega una actuación de Piaf, o Cotillard, y la piel se te escama y lagartea como si la corrieran tres patinadores sobre hielo.

Tiene mucho mérito una película como ésta, que provoca emoción y estremecimiento a pesar de que la cámara es petulante y presumida, descuida personajes y situaciones, se explica malamente pero como gustándose, que es larga y agotadora como una boda exótica y que, encima, ni siquiera trata de empaquetarte al personaje en un papel gustoso.

Sin resuello

La Edith Piaf que construye Marion Cotillard es espesa, antipática, toxicómana, quebradiza y rígida, frágil y en cierto modo esperpéntica, pero... tras el micrófono, arrugada como una uva pasa, con los brazos ensarmentados, los ojos como huevos duros y entre el repicoteo de «erres» y de letras abrasadoras, no hay modo de verla y respirar con normalidad. Sea quien sea, ella o la otra, pero el caso es que te corta o entrecorta el resuello.