Alma de ciudad

Como nos pasa con «Platero y yo» y con otros libros cercanos en paisaje, releer «Ocnos» es adentrarse en el alma de la ciudad, sentirla propia, esquiva, ajena, entregada, luminosa, umbría, calurosa, sensual, y siempre, siempre, asombrosa. Andaba ayer por sus páginas, admirado ante tanta belleza en un poema, en una frase, en una palabra, y hallé —recobré— el titulado La luz. Pobres resultarían atriles de oro para colocar en ellos el folio del texto. Nunca, quizá, quiso pregonar ese misterio de la luz en la que nació envuelto, en la que envuelto se fue y en la que envuelto vivió lejos de ella. Conocía bien la ciudad, el alma de la ciudad: «Si algo puede atestiguar en esta tierra la existencia de un poder divino, es la luz; y un instinto remoto lleva al hombre a reconocer por ella esa divinidad posible, aunque el fundamental sosiego que la luz difunde traiga consigo angustia fundamental equivalente, ya que en definitiva la muerte aparece entonces como la privación de la luz.» Si a Luis Cernuda, cuando se fue de España, en la primera aduana le hubiesen abierto las maletas del alma, habrían encontrado, dormida, una Sevilla profunda y etérea, bellísima, iluminada, que el poeta había ido robando poco a poco, día a día, por el silencio de su intimidad y por las calles, las plazas, los parques, la noche y los crepúsculos más admirables. Sigue el poeta: «Mas siendo Dios la luz, el conocimiento imperfecto de ella que a través del cuerpo obtiene el espíritu en esta vida, ¿no ha de perfeccionarse en Dios a través de la muerte?» El aire se queda temblando: «Como los objetos puestos al fuego se consumen, transformándose en llama ellos mismos, así el cuerpo en la muerte, para transformarse en luz e incorporarse a la luz que es Dios, donde no habrá ya alteración de luz y sombra, sino luz total e infalible.» Como la tabla de multiplicar, así tendríamos que sabernos «Ocnos».

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