Conventos de dulzura

¿Por qué nuestra tradición repostera tiene que imitar, copiar o comprar productos vacíos? Cae esta luz de diciembre con sombra de claustros. Dulces que fermentan siguiendo las horas litúrgicas: almendras que se fríen en completas, la miel que se expande a la hora de prima, la levadura que se añade con las antífonas para que las monjas peinen los cabellos de ángeles en laudes. Todo estará listo en vísperas. Caliente, blando y humeante…

Entre el ruido de las redes llega esa dulcería de Navidad vacía de sentimientos y de historia. Sin embargo, la repostería conventual viene del fondo de los siglos. Entra el silencio en la harina tierna y el sonido de las campanas se cuela en la entraña del azúcar lento del tiempo. Suena la madera que cruje en los retablos en la blandura recia de las rosquillas. Y el olor a incienso, velas y flores de santidad en la textura del huevo hilado. El toque moreno del dulzor se pinta con la penumbra de las clausuras y el aceite de ánimas quema con paciencia el secreto de las frutas de sartén.

En nuestros conventos de dulzura Cernuda vuelve a escribir desde las patrias de la nostalgia: yemas de huevo hilado, polvorones de cidra o de batata para que mordamos los labios de un ángel.

Un tiempo que entronca con Ixbilia, los dulces del antiguo Adarvejo y su olor de dulces moriscos: tortas de alajú, almojábanas o rosas de miel y dulces de sartén almibarados. Y luego las alas dulces y el pan de oro de los ángeles barrocos. Las dulces camillas alhucemadas con braseros de cobre de nuestro siglo XIX. Ese mundo de dulces de sartén, de miel y almendras, de huevos y azúcar nevado que se sigue elaborando sólo en las ciudades dotadas para la eternidad. Sólo en las ciudades dotadas para la eternidad…