El último trago

Justo cuando atravesaba su posición, uno de ellos, cuatro pelos sobre la testa y gafas de diseño, se levantó como impulsado por la picadura de un alacrán y exclamó la frase, la gran frase, la sentencia formidable que desde los noventa no escuchaba: «¡Me tomo la última y me voy!». Me conmovió la convicción de su voz. Me hubiese gustado abrazarle, pero entre mi sudor de caminante y el suyo de bebedor veterano no era plan. Sin embargo, ese sobado lema, ese grito de guerra inmortal («me tomo la última y me voy», qué cosas), se me antojó tan glorioso que casi le digo que le invitaba yo, pero tampoco era plan porque iba con cierta prisa y, además, el cupo de amigos amantes de la frasca lo tengo cubierto. Y la de veces que hemos pronunciado, en los viejos y buenos tiempos, que diría el Frank Miller de «Sin City», lo de la última y me voy. La última copa, ese trago final, siempre fue un camelo destinado a sosegar la conciencia. La última copa, cuando la farra vibra, es una mentira, bueno, perdón, un propósito que luego se rectifica según las circunstancias. Tres horas después, solucionada la milonga que malgastó mi tiempo, regresé por el mismo camino. Por supuesto volví a toparme con la misma cuadrilla, incluido el que había afirmado muy trompetero lo de «¡me tomo la última y me voy!». Iban más pedo, claro. Acaso bebían para celebrar que no les habían pringado en una mesa electoral. Seguro que era eso.