Confesión

La Virgen María tiene –desde este prisma– pocos súbditos en España, las razones son múltiples. En mi caso ha sido siempre una cuestión de intimidad y cierto derrotismo. Si hay que confesar, se confiesa, pero confesar pa' ná' es tontería. Intento corregir esta actitud, sobre todo en mis escritos. Antes era en redes sociales, pero acababa siendo aquello un sinsentido. Están los que burlonamente comentan «pringada, que crees que una palomita preñó a una señora». Y tú crees en el paraíso comunista y en que un hombre es una mujer si se pone una falda y se opera el pechamen, y no te digo ná', déjame en paz. Al menos yo sé que la concepción virginal de María (o el Dios uno y trino) son dogmas de fe, y no conocimiento científico, ¿en qué basas los tuyos? Están también los que sienten una fascinación irresistible por debatir contra una doctora en filosofía que es creyente. Deben de considerar una victoria intelectual sublime conseguir convencerme de lo equivocada que estoy. ¡Que he pasado dos años de mi vida encerrada en una biblioteca dedicándome en exclusiva al tema! ¡Que sé argumentar en contra de la existencia de Dios mucho mejor que tú! ¡Suéltame el brazo ya, no se puede ser tan cansino, caray!

En fin, que hoy es Viernes Santo, recordamos que Jesús murió en la Cruz por amor, para redimirnos a todos. Toca, más que nunca, confesar mi fe: «[…] yo, con el mayor afecto y compasión de que soy capaz, voy considerando y contemplando tus cinco llagas, teniendo presente lo que de ti, oh buen Jesús, dijo el profeta David: 'Han taladrado mis manos y mis pies y se pueden contar todos mis huesos'».