Otra vida

Tengo que ver qué diablos ha pasado en este tiempo para que mis amigos me manden mensajes como el que ha dado pie a este artículo. Ya sé que tengo fama de cascarrabias entre algunos oyentes de mi programa de radio y que otros amigos más íntimos me tildan abiertamente de tocapelotas, pero siempre he creído que unos y otros se dejaban engañar por la imagen del personaje que protege mi verdadera personalidad, manifiestamente mejorable pero más bonancible de lo que parece. A lo peor me engaño como a un chino. Tal vez el hecho de jugar con mis nietas al corro de la patata menos de lo que me gustaría, o de acariciar con nostalgia la calavera del tiempo, o de coincidir demasiadas veces con las tesis que defiende el grandísimo Cuartango en sus columnas de ABC, me hayan vuelto un cenizo sin darme cuenta. Si es así hago el firme propósito de no seguir por ese camino.

Dejaré de darle importancia a lo que leo en la prensa, seré más indulgente conmigo mismo, no escucharé más a Leonard Cohen, me olvidaré de contabilizar las lesiones que diezman el vestuario del Madrid, aprenderé a disfrutar de la verdurita hervida y volveré a jugar al Tetris cuando me invada la tentación de pensar que el mundo que conocí y las ilusiones que me llevaron a la guerra se han ido para siempre. Me diré a mi mismo, mientras vuelvo a la pista de baile para practicar el 'swing', que las cosas en las que creí no están intactas pero son recuperables. Aún hay tiempo para tertulias de una sola conversación, películas de hora y media, sobremesas sin móviles, Navidades con parientes a medio volumen, afición por la verdad y novelas de aventuras. Pincho de tortilla y caña a que aún es posible desternillarse de risa mientras todo a nuestro alrededor se va definitivamente al carajo.