Garbeo indio

Si no fuera todo tan grave, si no hubiera tanta sordidez, España sería como ese dulce diálogo que fue y no fue entre Serrat y la Princesa de Asturias. Las lágrimas que se le iban secando a Joan Manuel eran las de quien, a la guitarra y al verso, quiso encontrarle el recodo al camino cuando parecía que no había camino al andar. Sánchez está en la India, Gandhi con parienta, y con eso enredarán al contribuyente este lunes, esta semana bruja y calabacera. Ya las viudas no lloran lo que dicen que lloraban, cuando pasaban el trapo por la lápida y cambiaban las flores del muerto, que en el retrato del cementerio sostiene la misma mirada que en la foto del mueble del televisor que pixela moralmente a Víctor de Aldama.

Octubre se va, y el calendario cae como no se les cae la cara de vergüenza a muchos. Precisamente a aquellos, a 'todos los santos' laicos que quisieron llevarnos a La Haya por 'espatarrarnos' en el metro. Qué bien le viene ahora la India a Sánchez, siquiera sea por ver mundo en su enésimo epílogo. Por encontrarse con su karma. Y mentirle.