Dolor cuatricómico

Ibáñez fue el más nuestro, estajanovista de la línea oscura y el mamporro. Atrás quedaba, sin gracia, la camiseta a rayas de Gabriel Rufián y esa bravuconada que no dijo en polaco, sino en español elemental e inteligible. Más atrás quedaba la foto de Rufián con Otegi, igual con esa misma camiseta a rayas, de marinerito barato, de Makinavaja, que ha de tener hasta entidad jurídica propia.

A Ibáñez, como el propio humorismo, desde Mihura hasta aquí se le ha venido tratando como un género menor. Y para dos días que vamos a estar aquí hay que pasarla bien, y no, no se le puede apartar la mirada a una mujer, como el indigno representante de Sumar en Andalucía. Indigno y docente, lo cual avisa de la purga moral que precisa la Universidad en Andalucía y en el resto de España: sosos e infames en la chuminadas académicas. Les falta un hervor, una risa, y un tebeo políticamente incorrecto.

Están ahí, en la biblioteca materna, los volúmenes de Mortadelo, los cameos de Rompetechos y hasta de Rubalcaba antes de inventarse el 15M. Asomarse a ellos es viajar a un tiempo dichoso. Cuando a los que nos dedicamos a lo impreso, el presente no nos imponía ser tan vitriólicos.

Los genios se nos van cuando más aprieta la calor. Dejándonos huérfanos, exangües, y votando en la medida de nuestras posibilidades. Ni Rufián me alegra ya la tarde. Y mira que lo intenta la criatura.