Cucarachas

Fue una mala época aquella de los noventa para la dignidad de la condición humana. Entre Yugoslavia y Ruanda, los Balcanes y África, quedó a baja altura la capacidad de la civilización para aprender la lección y retener la memoria del holocausto nazi. El horror campeó en libertad entre los jinetes del Apocalipsis. Europa y Estados Unidos permitieron sin pestañear masacres horripilantes juzgadas con muy sentida retórica. Francia intervino tarde y con desgana, sin convicción, sin grandeza, sin empeño. Naciones Unidas hizo lo de siempre: nada. Y un día, Clinton puso la mejor de sus caras de contrición para entonar una solemne palinodia: nos hemos equivocado. Pero ni siquiera llevaba razón en eso; para equivocarse tendrían que haber intentado algo.

Llovía mucho en Ruanda en la primavera de 1994. La lluvia arrastraba ríos de sangre y barro por las aldeas mientras los tutsis caían a miles en una cacería salvaje. La radio oficial esparcía cada mañana las consignas del odio. Llamaban cucarachas a las víctimas, y así las trataban, como insectos deshumanizados que se podían aplastar, desmembrar, triturar en serie. No fue un genocidio organizado sino una hecatombe artesana, una matanza desestructurada, un desparrame de milicianos desquiciados y yonkis del rencor étnico y político; se liquidaba y torturaba gente al albur, en desorden, aquí te pillo aquí te mato. En asaltos a poblaciones, en escuelas, en chozas, en controles de carreteras para atrapar a los refugiados. El mundo no quería mirar porque la carnicería estaba lejos y morían miserables, parias. Negros. Una querella tribal, decían los biempensantes, una herencia triste de la descolonización: el inevitable ancestro de África. La conciencia occidental se lavó con muchos reportajes en los periódicos, unos cuantos libros de denuncia y alguna bella, conmovedora película premiada. A Europa los negros sólo le importan cuando se agolpan a sus puertas o se encaraman a sus vallas.