Un siglo contado por ABC
Las dos Torres
PEDRO TOUCEDA
Parece ser que a los dioses nunca les ha gustado que los
pobrecitos humanos nos subamos a sus barbas. Cualquier obra faraónica
que tenga un halo «divino», donde el lujo y la ostentación
pesen más de lo prudente, suele acabar envuelta en un final trágico,
víctima de una atávica maldición.
Si una catástrofe conmovió al mundo en el siglo XX, ésa
fue el hundimiento del «Titanic», un ídolo de acero
al que un fantasma de hielo le pegó un barrigazo y le hundió,
aún reluciente, en el lodo del tiempo. Si una catástrofe
marcará este siglo XXI, frío y guerrero, será la
de las dos torres gemelas que un día fueron la cima del mundo,
y que un 11 de septiembre se desmayaron para siempre tras la mordedura
venenosa de dos serpientes de fuego. El planeta entero se arracimó
ante los televisores y en Nueva York la gente miraba hacia el cielo como
en los cómics de Supermán. Pero esa vez no acudió
ningún superhéroe a impedir que el sueño americano
se convirtiera en pesadilla. De la incredulidad se pasó a la indignación,
al horror, a la impotencia. Del número de víctimas, de las
significaciones políticas, de que «ya nada volverá
a ser igual en el mundo» se ha hablado mucho tras esa fecha tremenda.
Sin embargo, hay algo sutil que sobrevuela cualquier gran
catástrofe, un sentimiento a la vez íntimo y a la vez multitudinario,
palpable pero volátil, que está presente en todas pero que
nadie ve y del que nadie habla. Es ese temblor de siglos, ese temblor
de especie que nos sacude entonces, que nos une, que nos devuelve a nuestro
verdadero ser, es decir, al ser humano; que nos empuja a paladearnos en
nuestra propia esencia, a valorar cada latido de nuestro corazón,
a sentir la humedad de cada lágrima, a comprender el mensaje de
los dioses: «Sois efímeros, sois vulnerables». Entonces,
todos relucimos juntos por dentro, aunque sólo sea unos segundos,
antes de volvernos a hundir en el lodo del tiempo.