La memoria del plomo

Se cortaron las calles y se nos vino a las mientes un mundo que se acababa. El de la normalidad de sacar al perro, de pasearnos por los sitios dilectos. La realidad de que hay una zona de confort por donde podemos hacer nada menos que vivir. Mejor o peor, pero vivir.

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Y recordé los años de plomo, cuando había un silencio posterior a la explosión y ETA y otros carniceros parecía que siempre atentaban en días laborables. Segundos que se hacían eternos hasta que empezaba el coro de los alarmas, y el lugar de las sirenas.

Y las viudas en ese estado de catatonia, que después era grito, y después un dolor que ya sí era más interno y visceral. Que ya sí que iba por dentro.

No quiero eso para mis hijos, que quizá no tendré como cantaba Luis Eduardo Aute. Aunque no quiero recordar aquellos tiempos si no es para que, con los años que sean, se haga justicia. En esta ciudad se ha sufrido tanto que ya la memoria de dolor salta a la mínima.

Al final una falsa alarma. Pero el madrileño, cuando ve los despliegues policiales saca su memoria histórica, a mitad de camino entre la adrenalina e imágenes que tiene grabadas en el hipotálamo. Descubierta la inexistencia del explosivo, la gente volvió, esta vez sí, a sus cuidados.