No quedan musas

Musas digo, que más que mujeres son historias, como esa fotografía en la que salen Paquirri y Carmina Ordoñez y Manzanares padre, que todo hay que aclararlo. De esa instantánea se puede hacer un libro todavía hoy. No quedan musas, porque nos hemos ido quitando el misterio de encima, vivimos en medio de esta sobrexposición de los ídolos donde no se hubiese sostenido ni siquiera Grace Kelly. Y a Cary Grant le habríamos visto yendo en chandal al supermercado.

A Rosalía no se le puede escribir una columna, por muy mal que estén las cosas, porque no tiene glamour. Lola Flores era otra cosa; era Lola, porque la musa no tiene que ser guapa de catálogo por definición. Una musa, sobre todo, es misterio; ahora que todo es marketing e «Instagram». Las musas y sus historias no pueden ser de carne y hueso porque de eso no se puede sacar un artículo, tal vez, como mucho, se pueda poner una charcutería. Veo la lista de los solteros más cotizados de España que publicó «El Mundo» el otro día y lo más musa que encuentro ya, entre Ana de Armas y Terelu Campos, es Carlos Fitz-James Stuart.

Y así se explica, por esta falta de musas, que tengamos España así, con una panda de chavales en celo empeñados en elevar a los altares de los contenedores en llamas a un rapero que ni siquiera sabe escribir. Si al menos destrozasen sucursales por amor, como canta Sabina, tendría un pase esta barbarie, pero no han visto una musa en su vida. Si no estarían labrándose un futuro o leyendo a Luis Rosales y lo «que dura un beso», en vez de haciendo el ridículo, que es su única revolución.